Fernando Aramburu, poeta

En esa composición, que amaga las estrofas del soneto como lo hace el propio poeta peruano, aunque más libremente que este, el autor donostiarra ya encuentra una fórmula de contenido y de estilo que va a configurar toda su producción poética. No hay poeta más igual a sí mismo a través del tiempo que Fernando Aramburu. En esos versos ya puede advertirse ese contenido experimentalismo vallejiano en la sintaxis, así como un cripticismo doloroso en la denuncia social y política que hallamos en otro poema, 'Canto encarnado', dedicado a un guardia civil, víctima de un atentado de ETA en los 'años de plomo', y en el que Irazoki en su epílogo ve un «compromiso contra la crueldad política», un antecedente de la denuncia que se haría más explícita en su prosa: «Triste de Eusebio Sánchez,/ nacido a la sombra de un trozo de cebolla./ Su madre no podía alimentarle, ni la tierra tan árida,/ y él se puso el tricornio/ como quien tienta una orilla./ Ahora el odio busca su provecho, camufla su cadáver de profundas banderas nacionales».

La poesía de Fernando Aramburu está toda ella escrita en verso libre, pero con un agudísimo sentido musical gracias al cuidado que este autor pone en la medida, en los acentos, en el ritmo; en los abundantes endecasílabos que atenúan y templan con la cadencia italiana una lacónica frialdad que suena con frecuencia a taciturnidad nórdica. Sus temas son los eternos de la poesía, desde los que responden a un registro intimista hasta los que poseen unas connotaciones más colectivas, filosóficas y éticas como el de la traición de Judas al Maestro, que pese a moverse en un plano abstracto, adquiere en el beso delator una fisicalidad que constituye una verdadera poética y que es una constante en toda su obra: «...mas cómo no besar esa mejilla».

Y, sobre todos esos temas y esos tópicos de la gran poesía, está el más recurrente –el de la muerte– que confunde las dos dimensiones –la individual y la social– con su plasticidad física y anatómica en esas apelaciones a las manos, a los pies, a las espaldas, a los vientres, a la sangre, a la «sinfonía corporal», en fin, que se anuncia en el propio título de la antología: «Ayer estuve muerto hasta la cena./ Me morí como siempre/ de un dolor pequeñito el recuerdo».