En la tele se ve mejor

Aguardamos horas, resguardados entre rocas del viento frío, leyendo, comiendo, sin saber nada de la carrera. Nadie tenía señal. Del fondo del valle subieron por fin helicópteros, motos, coches con sirenas. De pronto, en una curva tres kilómetros más abajo, surgieron ocho ciclistas diminutos. La montaña rugió. Creímos distinguir a los favoritos. Desaparecieron. Al cabo de un rato estalló un aullido masivo en la curva oculta a nuestros pies, se nos apareció Pogacar esprintando de pie con toda su furia y Vingegaard sentado perdiendo centímetros, justo delante de nuestras narices, con los glaciares al fondo, y se nos puso carne de gallina, y vimos muecas, babas y sudores de los descolgados, luego la fiesta del público con los que ya soltaban piernas y saludaban, la agonía de los últimos. En la tele se ve mejor, en la montaña se siente más.