Resulta que es el verano del Grand Prix y a mí no me toca. No me toca el corazón. En la edición anterior era demasiado mayor o demasiado moderna y seguramente veía 'Muchachada Nui' en La 2. Tampoco me flipé con 'La que se avecina', ... que ahora me entero de que es una serie mítica, lo dicen los mismos que crearon 'La hora chanante' y 'Muchachada'.
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¿Que a dónde quiero llegar? Que soy una desubicada porque tampoco he sido fan de José Luis Perales, al que hoy todos adoran gracias a que se publicó su falsa muerte. Y ¿qué tipo de veraneanta soy si no tengo mi lugar secreto para ver las puestas de sol, algo que todo el mundo tiene pero oculta que a ese lugar recóndito se llega tras un atasco de tráfico de los que también saben el secreto?
En esta atmósfera de autoflagelación conozco a un tipo al que le falta un año para jubilarse y tiene su plan perfecto: «Me iré a Túnez, a un pueblo perdido. A pasear con los perros y a salir al mar con una barquita».
- ¿Tienes familia allí?
- No, algún conocido.
- No sabía que tienes perros.
- Es que no tengo, pero ya me haré con ellos.
- ¿Aficionado a la pesca?
- Que va... me aficionaré.
- ¿Y hablas francés?
- Ni idea. Empezaré pronto.
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Esta conversación, lo prometo, es literal. No como otras cosas que los columnistas, a veces, inventamos. Hasta aquí hemos llegado. Sin un plan de jubilación perfecto. Me queda la esperanza de Grand Prix y los troncos locos.
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