Semillas

Un siglo es, más o menos, el tiempo en que algo permanece en la memoria viva, hasta que desaparece. El recuerdo de los acontecimientos se extingue, poco a poco, siguiendo la propia lógica de la naturaleza. No quedan gentes que combatieron en la Guerra Civil española; quedan algunos que la sufrieron, porque, entonces, en 1936, eran niños o niñas, y no tenían demasiada conciencia de lo que estaba por pasar. Pero los árboles que ya entonces eran hermosos ejemplares sobreviven aún hoy, y se les ve hermosos y sanos, testigos de las vidas que fueron y que transcurrieron lentamente a su sombra, bajo su mirada vertical.

En la ciudad hay varios ejemplares que, si contaran todo aquello de lo que fueron cómplices involuntarios, traerían a la luz muchos secretos que siguen escondidos bajo la hojarasca de las historias pequeñas, íntimas, pero, en ningún caso, triviales o anodinas, al menos, para quienes fueron sus personajes. Es lo que me gusta de los árboles: valen más por lo que guardan que por lo que muestran, son como museos sólidos, hemerotecas floridas, con las señales de otros seres en su piel: corazones, fechas que significaron mucho.

Hay veces en que uno quisiera ser árbol, para dejar correr los años, y, calmado, contemplar sin demasiada inquietud lo que va y después viene. El mejor regalo que se puede hacer a la comunidad, sea ésta cual sea, es plantar un árbol, de madera noble y recia, si es posible o, en su defecto, semillas de flores vistosas. Todo aquello que hacemos tiene sus consecuencias. Si el árbol se asienta en la tierra escogida, crece sin temor a lo alto y a lo ancho, si ofrece protección y sosiego a los paseantes, un hábitat a los necesitados, estará extendiendo bondades, tan necesarias también.