De la vida breve

Vivir muchos años no significa, en modo alguno, vivir mas vidas que esta (esa) que nos ha arrastrado por las calles de todas las amarguras habidas y hasta por las de haber. Pasado y futuro en el reconcomio de una estación de pensamientos preñada de desfalcos mentales en los momentos desplomados del sofá, la tele con su murga isócrona de historias que quisieran ser de varios calibres si no fuera que todas están ya contagiadas de los mismos virus de tonterías tan del momento que se está viviendo: vivir la vida, que siempre resulta ser lo mismo. Es decir, los mismos amaneceres iguales, mismos vientos e iguales lluvias, mismas congojas o apreturas junto con su puñado de alegrías alambicadas, todo ello junto con el áspero resultado que ya está escrito en el Eclesiastés: 'Nihil novum sub sole', al que mi memoria quiere contribuir con unos versos de Ricardo León, que vienen a decir que: «No hay nada nuevo bajo el sol. Las horas/ son los bostezos del mortal hastío/ de ese viejo antañón. Cronos impío/ devorador de noches y de auroras./ En vano al Tiempo novedad imploras:/ siempre el otoño sucedió al estío,/ gemelos son tu corazón y el mío, ya el padre Adán lloró lo que tú lloras/ Hoy como ayer, y como ayer mañana,/ todo es viejo y es triste, ociosa y vana...».

Es la hora de la siesta y todo aparece como bañado de un evasivo aire de perplejidad. De haberlo, seguro que un perro pachón sería el acompañante ideal para este momento sublime en el que la mente se pone a escarbar dentro de las miasmas de sí mismo; de cuando pensándolo bien, resulta que ese vivir mucho contado en años es muy aburrido, que esos instantes que se están viviendo se recuerda que ya se vivieron antes con parecido hervor, fervor o livor (sobre todo en este último estadio en el que el diccionario nos señala que nos encontramos con sus tres denominaciones que son más bien tres detonaciones), Es decir, 'aborrecimiento, envidia y odio' acardenalados tan religiosa como quirúrgicamente. Y lo que prevalece es el guirigay de las viejas películas muchísimas de ellas representantes del Jolibud más glorioso y glamuroso y ante las cuales nos situamos en el lugar más preciso de la crítica personal ineludible cuando hemos dejado atrás la comba de los sueños más recalcitrantes. Y, al revés y través de las lagunas o entelequias de la memoria, esa comba cuelga del horcajo de un árbol y el álabe de una soga que ofreció jugueteo de princesa de cuento de hadas a la manera de un jardín a lo Rubén en niña de faldas al viento o la indestructible imagen de aquel boxeador portento, un tal Sangchili, quien en 1935 se alzó con la vitola del campeonato del mundo frente a otro mítico peleador como lo fue el panameño Alf Brown. Pero que si los traigo aquí a ambos en citación conjunta no es por cuestiones boxísticas sino porque el Sangchilli que yo conocí allá por los 40 no fue como boxeador sino como mágico saltador de la comba en un circo de los muchos que por aquel tiempo se exhibían en fiestas y ferias españolas.

Quizás, y como esencia de esta especie tan oblonga de palabras en la que como en arenas movedizas he caído, la alternancia que se me presenta como más acorde y concorde y conforme y como su exponente mas claro es el de la muerte, es decir, esa especie de almacén de sabores vacuos de la vida en la que nos hemos ido asentando de manera tal, que si aun estando ahíto y aburrido de vivir, tampoco morir se quiere; lo que resulta ser un problema de muy difícil solución.