Pero los pies en la tierra

Hacía mucho que no las veía. Ya casi no se les ve pasear por la calle. Ya casi no quedan. Pero esta vez, vestían, como siempre, su hábito y caminaban a paso ligero. Iban agarradas entre ellas y conversaban entre susurros. Se reían contándose lo ... que fuera hasta que una de ellas se detuvo. No llegó a cruzar el puente de Santa Catalina. Se paró y todas esperaron. Le esperaron. La joven, porque no superaba los treinta años -de hecho intuyo que ninguna-, se agachó y se quitó los zapatos. No lo dudó. Se los desabrochó y los cogió en la mano derecha. Le harán daño, pensé en ese momento. Sus compañeras le miraron, se sonrojaron y cruzaron el paso de cebra. Siguieron su camino y yo el mío, pero verlas así me recordó a aquellas vueltas a casa a altas horas de la noche. Qué juventud tan diferente. Ellas tan ellas y yo tan yo. Aún así pensé que seguro que compartimos mucho más que las vueltas a casa descalzas sorteando los cristales rotos, los chicles medio pegados en el suelo e intentando no pisar la esquina de algún adoquín suelto. Seguro que hay más y que jugar a pisar únicamente la parte lisa y evitar la de doble altura, alegrarse de notar la alfombra y respirar plácidamente cuando los pies quedan tendidos sobre la cama y el único roce es el de la sábana es solo una anécdota.